"Aedh Wishes for the Cloths of Heaven
Had I the
heavens’ embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly because you tread on my dreams."
Novembro
é o meu mês. Seria sempre o meu mês: gosto do fim consumado do Verão, das camisolas
de lã, das luvas, golas tremendas onde aninhar o pescoço. Definitivamente, gosto
de me despir do calor pegajoso de Agosto, que há muito se prolonga por Outubro,
e me deixa sempre doente. Gosto do tempo que posso perder sobre o mar da minha
varanda, sobretudo nestes dias frios, em que é maior o silêncio e a densidade da
noite. É o meu maior luxo, talvez, o tempo que tenho para perder.
Ainda me sinto enojada com a notícia do menino de nove anos, a quem colegas da escola agrediram tão barbaramente que resultou na amputação de dois dedos da mão.
É
possível que a violência obscena que grassa nas redes, mais do que
impunemente, exaltada por turbas de milhares, milhões, de seguidores frementes
de raiva não tenha qualquer influência neste crescendo de horrores – violações
em grupo de adolescentes por adolescentes, publicadas no TikTok; agressões
filmadas e partilhadas como troféus; a agressão convertida em entretenimento –,
que sempre houve velhos do restelo contra o avançar do mundo, da rádio à
internet, e que a maldade intrínseca medra sozinha. É possível, mas não
acredito.
Se
é verdade que a natureza humana é complexa e sombria de mil e uma maneiras, a
eleição de Donald Trump como presidente da (ainda?) nação mais poderosa do
mundo democrático, a sua aceitação como símbolo de poder e mudança elevada, agora, à
idolatria, abriu a caixa de Pandora, animou-a, desencadeou um movimento de
subducção que ameaça a civilidade. Não é uma casualidade simplista, como se
Trump fosse, de repente, única e directamente responsável pela violência do
mundo, mas foi, evidentemente, um catalisador. A sua aprovação como chefe de Estado,
daqueles Estados, contribuiu para normalizar e legitimar a brutalidade,
primeiro, no discurso político, depois, na acção governativa. Trump ergueu um
exército de servos para quem o poder e o dinheiro estão acima de qualquer outro
valor, e qualquer meio é válido para lá chegar: insultar, perseguir, intimidar.
"Quiet, piggy" para calar uma jornalista, ou sugerir ameaças
de morte sobre um grupo de adversários políticos; atiçar, constantemente, a sua
matilha contra todos os que ousam desafiá-lo. Não é também isto que faz um ditador? Provavelmente, nem seria preciso perder tanto tempo a branquear os
ficheiros Epstein, deixando apenas o rastro de todos os inimigos: Donald Trump
tornou-se intocável.
Não
admira que Cristiano Ronaldo se tenha juntado à corte, acompanhando o dono
Mohammad bin Salman. Cristiano Ronaldo é um formidável atleta. Tem aquela
capacidade rara de converter críticas em metas, superando-se permanentemente;
depois disso, é outro homem deslumbrado por si próprio, pelo seu poder. A sua
associação a figuras autoritárias não é acidental, é o símbolo de um tempo onde
o poder pessoal, a riqueza e a impunidade parecem ter-se assumido como valores
supremos. E o poder desta gente sobrevive à custa dos que fazem da idolatria um
modo de vida. Como foi que disse Salvador Sobral, naquele concerto pelas vítimas
de Pedrogão Grande, na ressaca da vitória do festival Eurovisão? Pois. Com a
diferença, enorme diferença, de que Salvador Sobral estava – e suponho que
ainda – visceralmente consciente da farsa.
Devia
ser permitido adorar apenas os mortos.
Eu
também gosto de ti, ó chuva, mas, o que ontem me manteve encerrada mais de
vinte minutos no carro estacionado, não eras tu, não era chuva.
Desisti,
voltei para casa e reorganizei a minha agenda.
A
avenida por onde passo todos os dias coberta por um lençol de água lamacenta. Subia-se
e descia-se em cortejo, lentamente, cegamente, gente amontoada nas paragens de
autocarro minúsculas para dilúvio tamanho, um lago castanho à porta da escola vazia,
a sirena próxima de um carro de bombeiros rasgando o pranto aceso daquele céu
de fim de mundo.
Não
me sai da cabeça o casal de velhos, afogados no próprio quarto, a água
devorando a casa que habitavam há quarenta anos.
É verdade, a BBC, com o seu documentário infelizmente editado, não mostra um Donald Trump muito diferente daquele que instigou "patriotas" a assaltar o Capitólio. Daí que tudo me pareça tão nonsense: porquê, para quê, sabendo que aos mentirosos histerico-narcisistas compulsivos basta meia gota de água para fazer transbordar um copo vazio? Vinte e seis artigos da BBC a bater na BBC não redimem a BBC; não quando a "vítima" é um transgressor adorado por meio mundo, vingador e vingativo, aglutinador de todas as nossas amoralidades. É perverso. A própria tentativa de correcção alimenta o monstro, é da mais básica psicologia. Ou psicopatia…
Não
deixa de ser extraordinário, embora Oz Pearlman fosse incapaz de adivinhar,
numa primeira vez, uma perfeita estranha, que a minha professora de matemática
de décimo ano se chamava Balbina Cavalheiro Gomes, usava um ponteiro de aço para
apontar teoremas com rigor militar, tratava-nos pelo número da caderneta, nunca
pelo nome, excepto o Nuno, que se sentava atrás de mim, enrolava nos dedos o
meu cabelo de seda e era o único capaz de tirar do sério a professora
Balbina. Ou que adoro as maçãs vermelhas que me trouxeste, de um vermelho liso,
líquido, tão pecaminoso que nem as lagartas do pomar se atrevem a violar.
