Sobre o ombro do meu filho, o menino, curioso, espreita-lhe o livro aberto sobre o colo, páginas cheias de letras corridas como formigas num carreiro, incompreensíveis ainda para os seus minúsculos três anos: “ih, tantas palavras…”, num assombro quase confessional, baixo e sigiloso, uma pequena revelação.

Que idade é essa, em que perdemos a capacidade de nos maravilharmos com as coisas simples?