E eu? O que sabes tu de mim? Da minha Lua, da minha carne, do meu Ocaso, das chamas, dos mapas que se abrem na minha pele?

Mercadores de Gelo, ou também

Li João Gonzalez (o rapaz que colocou este pequeno país no mapa dos Óscares) dizer que é fascinado por sonhos, que nunca esteve nem nunca vai estar em locais da sua vida tão interessantes como nos sonhos, que o ponto de partida para Ice Merchants (que, ao contrário do que também ele diz, suportaria condignamente o título português) foi uma casa no precipício que, deduzo eu, lhe terá surgido na antecâmara de um sonho; e eu, que raramente recordo o que sonho, se sonho sequer, que, quando recordo, o que recordo não passa de um fragmento minúsculo, um toca e foge do meu inconsciente enfadonho que não enche duas linhas de ilusão, eu, dizia, deixo-me encantar por gente capaz de agarrar os sonhos com duas mãos cheias de vontade, arranca-los de lugar nenhum e fazê-los viver, vibrar, sonhar outra vez.

Não sei se Ice Merchants perdeu um Óscar imerecidamente, se lhe faz falta a insígnia, não é o meu género de filme, não sou de curtas-metragens, nem de Óscares, por sinal, e percebo pouco daquilo que faz estremecer a crítica, tudo em todo o lado ao mesmo tempo faz-me desistir só pelo nome, mas Mercadores de Gelo é um sonho espantoso.

Entretanto, fui abalroada por este “A Gaffe Censurável”. Por falar em talentos espantosos. Querida Gaffe, como não consigo comentar aí, por minha culpa, minha tão grande culpa, desisto; trago-te para aqui. Pergunto-me se não terão excomungado as irmãs, se aquela alegria desapiedada pelos mármores de David não será demasiado para os padrões da debilidade moderna. Verdadeira maravilha. A propósito, o diretor da Galleria dell'Accademia resolveu não deixar os pais da Florida na paz da sua ignorância e convidou-os a ver David ao vivo, enfim, tão vivo quanto possível, e muito mais casto do que um ou outro verso de Álvaro de Campos.

Agora, vou ouvir Lana Del Rey; consertar-me e concertar-me em tons dourados de orquídea que florescem no jardim.

 

Do outro lado da rua os canteiros encheram-se de flores de jasmim. A meio da manhã e a meio da tarde – não sei se me distraio no tempo restante ou se os jasmins são realmente caprichosos nos seu desabrochar –, pela minha janela quase sempre aberta, o ano inteiro quase sempre aberta, entra o cheiro adocicado e forte das pequenas flores brancas e estreladas. Enjoa-me, o cheio do jasmim, e acho muitas das flores desengraçadas. Enjoa-me o cheiro do jasmim, como me enjoa o cheiro dos jacarandás, mas do outro lado da rua não há jacarandás. Há uma árvore baixa, de coroa aparada e rasa, e um coro de pássaros em assobios repenicados, que o motor engasgado de um carro velho teimando em não pegar acabou por espantar. Calaram-se os pássaros, calou-se o motor. Só o cheiro do jasmim ainda persiste. Ia contar que os jasmins cheiram-me sempre a morte, mas também não estou bem certa de que a morte cheire ao mesmo em cada canto escuro do mundo. 

Papa Don't Preach

De todos os crimes mais ignóbeis entre os crimes mais ignóbeis, o abuso sexual de menores é o que me causa maior repulsa e repúdio. O abuso sexual de menores cometido por sacerdotes sobre crianças à sua guarda e com a cumplicidade da Igreja, pregadora de uma moralidade quase perversa, hipócrita demasiadas vezes, está muitos degraus abaixo dessa repugnância – é infame e não merece perdão. Mas não é só de perdão que se trata, porque não é só de pecado que se trata. As declarações, aviltantes, que têm vindo a público por parte de altos representantes dessa Igreja em Portugal só são possíveis sem que rolem cabeças porque Portugal é este país pequeno, de brandíssimos costumes e corredores estreitos, onde é difícil aquela separação que dizem de poderes e que faz dos Estados Democráticos pessoa de bem. A vizinhança promiscua permite e perpétua um leito lodoso de interesses onde se deita a nata de uma suposta representatividade da nação, de onde a Igreja saiu mas não muito. É a mesma razão por que Miguel Pinho pôde confessar, com quase candura, que sim, que fugia ao fisco cumprindo a normalidade histórica que corria pelo grupo Espírito Santo, ámen. Ou melhor, hélas. O homem está profundamente arrependido. O arrependimento é novo ópio de um certo povo. O esquecimento está um pouco gasto, e não dá o mesmo gozo. Para não falar dos últimos episódios da TAP, outra tragicomédia muito portuguesa.

O bispo de Beja resolveu lembrar-nos que todos somos pecadores, um AVC impediu-o de responder ao pedido de entrevista da Comissão Independente e o episódio deixou-lhe mazelas, que deve ser uma forma de se lhe entender os desígnios de perdão para os padres pedófilos – a outra é a principal, e a que levou à degradação a que se vem assistindo. Diz D. José Ornelas que a Igreja não é um antro de pedófilos, mas a Igreja talvez seja um reduto de homossexualidade mal resolvida, ou intencionalmente não assumida por vários motivos, nem todos muito católicos. E o cardeal-patriarca de Lisboa preferiu fazer tábua rasa do trabalho da Comissão Independente, brandindo a banalidade de uma “lista de nomes”, como se essa lista de nomes fosse inócua, rabiscada num intervalo qualquer de afazeres mais elevados. Se a presunção de inocência é um direito inviolável, a protecção das crianças e jovens à guarda da Igreja não pode sê-lo menos. Deve haver um caminho menos odioso do que permitir que tudo fique na mesma. 

Não te esqueças de ouvir a noite. No seu canto de sereia. O vento varrendo as ruínas de um tempo que não volta, o vazio a ausência, o canto escuro das palavras por abrir, botões de orquídeas no terraço, fechados por dentro como pequenos punhos, pequenos campos de batalha, as palavras, ama-se sangra-se morre-se. A sombra que tomba e se estilhaça sobre a laje fria das minhas páginas em branco. Às vezes. Talvez te procure aí.

O Pássaro de Ouro

 

"Photograph: Issei Kato/Reuters", The Guardian