A primeira vez que vi o busto de “Isabel II, velada”, fiquei assombrada. Parecia-me impossível – ainda me parece – que uma mão humana pudesse esculpir em mármore a ilusão da transparência. Impossível. Imagino a impressão que causará o Cristo Velado de Giuseppe Sanmartino, que ainda não vi. Diz-se que, durante anos, circularam lendas sobre a alquimia que teria petrificado o véu translúcido que cobre o corpo do Cristo num único bloco de mármore. O patrono de Sanmartino, Raimondo di Sangro, tinha fama de feiticeiro. Antonio Canova teria dado dez anos da sua vida para ter sido ele a criar o Cristo de Giuseppe.
O mesmo prodígio atravessa o Êxtase de Santa Teresa de Bernini: a pedra que é carne e é pele, a luz que cede no limite do erotismo.
Havia uma herança clássica, soberba, como matéria-prima viva. Uma aprendizagem que atravessou séculos, longa, depurada nas oficinas dos Mestres, brutalmente eficaz. A competição; o tempo. O tempo tinha o preço e o valor da espera: tomai e criai, este é o meu dinheiro, a minha vontade, entregue a vós em memória do belo. O mármore de Carrara era a pedra filosofal.
Hoje
há o dinheiro, mas não a paciência, a entrega, e o belo – como a arte – tornou-se
menos consensual. E o que se diria, nos nossos dias, de um di Sangro (um
Lorenzo de Médici, os Papas de Roma, os Sforza, todos esses
senhores da velha Itália), que custeassem durante anos o sustento e os
caprichos de um artista? Teria qualquer coisa de obsceno. Mas também me parece
obscena a sofreguidão carnavalesca destes dias, a exaltação tonitruante do
vazio.
Sento-me
na margem do mármore velado, velando o prazer da intemporalidade.