A menina aponta-me o termómetro à testa antes de me deixar entrar. Depois, fica especada a olhar para aquela espécie de arma de protecção individual dos tempos modernos e pergunta-me se me sinto bem. Por momentos, imagino que apanhei o bicho, e devo ter levantado o sobrolho. "É que a sua temperatura é 34,7...", diz-me ela. Pois, mas estou viva, sossegue. Se não estivesse a tentar medir-me assim tão ao longe, como se eu lhe fosse morder, talvez não tivesse ficado tão assarapantada...